Ser poeta é ser um louco
É falar de tudo um pouco
E nunca estar satisfeito…
É ser assim desse jeito.
P’ra ele a realidade
Não existe na verdade
Vive num mundo só seu
Ou então no de Orpheu
Diz o que lhe vai na alma
Mesmo se fere ou se acalma
Se acaso não tem razão
Navega numa ilusão
Vive no mundo dos sonhos
Do amor colhe os medronhos
Que o seduzem e embriagam
E a sua vida estragam
Em sua mente passa a dor
O sofrimento, o amor,
Paixão não correspondida
E uma vida mui sofrida
P’ra ele o tempo não passa…
Na alegria ou na desgraça
A vida é sempre poesia
Há que viver cada dia
Amy Dine
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